Hola! Me acabo de despertar después de una semana pletórica de días muy agitados.
Todo ha sido emocionante e imprevisible, y creo que si hubiese podido programarlo detalle por detalle, no habría salido mejor.
El intenso sol de la mañana me arrancó de los brazos de Morfeo, el dios del sueño, y el dialogo de mis nuevos dueños desde la cocina de la casa de mis nuevos dueños, terminó de despabilarme.
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Ya se van a cumplir doce años desde que no puedo levantarme de esta silla. Me parece mentira que todavía siga vivo y sienta el mismo miedo a la muerte que cuando tenía quince o dieciséis años. Me doy cuenta que no puedo dominar mis emociones y lloro por cualquier cosa, y me enfurezco por otras. Me acuerdo de mi tío Francisco que terminó igual que yo, y de mi amigo Ramón, el médico que me advirtió que cambiara de vida, que deje el cigarrillo y que no coma grasas, que terminaría como Francisco.
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Mauricio corrió a través de los sembradíos, los mismos que con tanto esfuerzo y el tesón de su trabajo se habían transformado en sus últimas posibilidades de salir adelante.
Esos que el granizo echó a perder, no solo la futura cosecha, sino también su vida.-
Siguió corriendo sin importarle nada. Ni los gritos de su familia que desesperados lo llamaban a un costado de la casa. Ni la vos del martillero público que anunciaba por un alto parlante el comienzo del remate. Tampoco sus setenta años fueron obstáculo.-
Ya bien adentrado en el campo, cayó abatido, ahogado por la agitación. Se quedó quieto hasta recuperar el aliento. Se dio vuelta quedando de cara al cielo, el sol pasaba entre las hojas de un viejo ombú. Aquel donde, hacía ya muchos años, sentados en las corpulentas raíces que asomaban sobre la tierra su padre le dijo:
-Bueno, Mauricio, yo ya estoy viejo y cansado, ahora es tu turno. A partir del lunes té hacés cargo del campo.-
-¡Gracias, papá! ¡No voy a defraudarte! -contestó aquella vez.-
Se sentó, tomó un puñado de tierra, la observó, tan negra, tan fértil. Recordó aquellos domingos de sol, en primavera, cuando su madre y su tía tendían las mesas debajo de la parra en el patio trasero de la casa. A la derecha se veía una arboleda y el resto del paisaje era el campo florecido de girasoles, tantos y tan distantes que ocultaban el horizonte.-
-¡A comer! -gritaba Alicia, su madre.-
-¡A lavarse las manos!-agregaba la tía Julia.-
Alberto, su padre, y el tío Carlos estaban sentados y con un vaso de vino, ya empezado cada uno, por delante.-
¡Cómo reían y bromeaban en aquellos tiempos!
El recuerdo cesó al mismo tiempo que la tierra que Mauricio dejaba caer de la mano.-
Respiró profundamente y el aroma del pasto recién cortado y mojado por el rocío de la mañana, y él, que la última vez que recordaba haber llorado fue siendo niño, soltó las lágrimas más tristes: las del fracaso.-
Cayeron sobre la tierra húmeda y le vino a su mente aquel cuento que su abuela Alcira le contaba antes de dormir que hablaba de un príncipe empobrecido que al llorar sobre la tierra hizo crecer unos manzanos cuyas frutas eran de oro. Miró tontamente hacia el suelo pero nada, estaba en plena realidad, la que en su casa hacía bajar el martillo. Y esa vos indiferente que decía: - ¡Vendido al señor de traje gris!.-
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Prosa007
Hay quienes pretenden ser ricos, y no tienen nada;
Y hay quienes pretenden ser pobres, y tienen muchas riquezas.
Proverbios 13; 7
Me ha despertado una música estridente con olor a marihuana. A mi lado duerme una chica desnuda, con tajada de fruta embadurnada de creyón en vez de labios, cabellos encaracolados que casi le tapan la cara; mitad real, mitad silicona. Ni idea sobre que tema hablamos, en caso de que hubiéramos hablado. Un pedazo de mañana se ha colado por las rendijas de la cortina en la sala, como si fuera la guardia civil y se ha enfadado por el desorden que reina. Me pregunto si la noche anterior en algún momento terminó; cuantos nombres conozco realmente de los que me rodean; a donde me estoy llevando los fines de semana; cual es la cometa que el aire empina delante de mis ojos por haber dejado la escalera del colegio en los primeros escalones: Mi coche de doscientos cuarenta caballos, el chalet en la playa que mis padres me compraron, el reloj que me da la gana, los Alpes, la estatua de la Libertad o la Torre Eifel. Pero estoy harto de luz y de mañanas. Ojalá el Sol se reviente y no quede nada.
Me gusta el olor a tierra mojada y el crujir de las cañabravas con el viento. Es agradable despertarse y escuchar los pájaros en la misma orquesta que la cascada. Tengo hambre porque anoche mi padre solamente consiguió unos ñames de malanga silvestre al lado de la cañada y los comimos hervidos con pescado recién desenganchado del anzuelo. Pero hemos guardado pan y pasta de guayabas así que el desayuno será de Reyes. Hoy seguiremos camino y probablemente lleguemos al pueblo bien entrada la tarde. Seguramente nos pagarán bien el cargamento de café y mi padre podrá clavar esos horcones y tendremos techo para mis hermanos más pequeños y entonces si que podré marcharme a la ciudad a buscar debajo de las piedras la forma de establecerme y tener un piso confortable, un coche lujoso y el reloj que me de la gana. Que bueno respirar oxígeno puro y amanecer al aire libre. Ojalá que el Sol nunca le falte a nadie.
Fin
Prosa005
¿Dónde me encuentro?… ¿Estoy perdido?
Estoy en vuelto en un jirón de tinieblas, sin un rayo de luz ¡Qué tristeza!.
Una carretilla con un pequeño ataúd abre surcos en las gravas grises y mojadas.
Han aullado otra vez las voces, ¿o es el viento que corretea entre las rendijas? Hay un ronco gemido en las sombras ¿me acerco ò me alejo?
Profundiza el ensueño, con cara de dolor… quizás no este perdido… quizás este oculto tras el crepúsculo.
Vuelvo a escuchar las voces… cansadas… jadeantes ¿Quién me llama? ¿A quien buscan?
¿Qué le pasa a mi madre, que mira sin verme?
Me asustan sus ojos, como si el miedo desatara sus hordas, y un cuchillo de hielo atravesara sus entrañas.
¿Qué me detiene¿ ¿Qué tanto me apresa en este espacio?… oscuro, lánguido, cubierto con una mortaja de música bizarra.
Ruidos lejos de mí… extiendo mi mano… pero se diluye en la nada.
Comienzo a olvidar las tibiezas, las risas y los llantos. Estoy nadando en aguas rojas, indolente… insolente, mientras los sentidos se fugan, y la realidad se hace presente.
Una carretilla con un pequeño ataúd, abre surcos en las gravas grises y mojadas.
Voy en él… te digo adiós.
Prosa004
Cinco años…
La ventana estaba entreabierta, y el viento se contorsionaba en el ínfimo espacio para llegar a mí, en forma de caricia tibia. Caricias… ya ni recuerdo cómo se dan.
En primavera, la brisa suele venir acompañada del perfume de las flores de detrás de la colina. No son gran cosa, sólo son…, un momento…, debería hablar en pasado, hace cinco años que no sé si continúan siendo margaritas y amapolas. En aquel momento, también había muchos álamos, algunos pinos y dos olivos que plantamos mi padre y yo, cuando era un crío. Mi padre amaba tanto aquello…, los olivos eran un regalo al lugar, supongo que porque además deseaba que aquella tierra le recordara siempre. Resulta paradójico, yo recuerdo a mi padre precisamente porque no puedo ver esos olivos, ni siquiera sé si aún existen, no tengo noticias del exterior.
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Desmontó. Dejó la escoba en el porche y entró. -Ya sabes que no quiero té. Una copa de vino con sangre de gallo sería un honor para mí.
Ella llegaba y el cielo se ponía verde. Las nubes negras galopaban sobre la pradera y por detrás de ellas se formaban remolinos negros que opacaban la sensación de campo fértil y amarillo del color de fondo.
- ¿A qué debo el honor? -dijo la dueña de casa. -Mis sapos croaron mudos toda la noche. Supe que te estaba pasando algo dramático. Vine para ayudar. - No creo que puedas, nunca te vi trabajar para el bien. - Tú eres una excepción, hermana de sangre. Vamos, dime qué pasa.
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El silencio de uno nunca es absoluto. Siempre hay algo que suena -el corazón, el tiempo de un latido-; incluso el propio silencio, que se asemeja al crujido de un papel arrugándose en la mano, suena.
Algunas veces el silencio también se parece a un televisor opaco que no sintoniza bien la señal y bisbea como si echase pequeños escupitajos por la boca: “zsh, zsh”. O como el vuelo de una mosca, o el canto de una cigarra, o el sorbido de una nariz, o el clocleo de una cañería, o., no lo sé, pero el silencio tiene sonido.
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Hinkle Twinkle Burns nació una fría mañana de noviembre bajo la niebla de la elitista y casi británica ciudad de Oviedo. Su madre, tan bella y exuberante como pérfida y ladina, aliviada al fin sus dolores, cuitas y preocupaciones después de una noche entera de blasfemias, whisky y sudores, envolvió a su neonato en una suave manta y lo depositó, en movimiento paradójico de delicadeza y crueldad, en el bordillo de la fuente de La Escandalera, fijando entre dos piedras el fruto de su vientre, un remordimiento preventivo y absurdo, puesto que el pobre Hinkle Twinkle Burns fallecería horas después, víctima de un paro cardíaco, no se sabe si provocado por el frío, el hambre o la pena.
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