Amadís de Gaula, v.2007

Cinco años…

La ventana estaba entreabierta, y el viento se contorsionaba en el ínfimo espacio para llegar a mí, en forma de caricia tibia. Caricias… ya ni recuerdo cómo se dan.

En primavera, la brisa suele venir acompañada del perfume de las flores de detrás de la colina. No son gran cosa, sólo son…, un momento…, debería hablar en pasado, hace cinco años que no sé si continúan siendo margaritas y amapolas. En aquel momento, también había muchos álamos, algunos pinos y dos olivos que plantamos mi padre y yo, cuando era un crío. Mi padre amaba tanto aquello…, los olivos eran un regalo al lugar, supongo que porque además deseaba que aquella tierra le recordara siempre. Resulta paradójico, yo recuerdo a mi padre precisamente porque no puedo ver esos olivos, ni siquiera sé si aún existen, no tengo noticias del exterior.

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Desmontó. Dejó la escoba en el porche y entró. -Ya sabes que no quiero té. Una copa de vino con sangre de gallo sería un honor para mí.

Ella llegaba y el cielo se ponía verde. Las nubes negras galopaban sobre la pradera y por detrás de ellas se formaban remolinos negros que opacaban la sensación de campo fértil y amarillo del color de fondo.

- ¿A qué debo el honor? -dijo la dueña de casa. -Mis sapos croaron mudos toda la noche. Supe que te estaba pasando algo dramático. Vine para ayudar. - No creo que puedas, nunca te vi trabajar para el bien. - Tú eres una excepción, hermana de sangre. Vamos, dime qué pasa.

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El silencio de uno nunca es absoluto. Siempre hay algo que suena -el corazón, el tiempo de un latido-; incluso el propio silencio, que se asemeja al crujido de un papel arrugándose en la mano, suena.

Algunas veces el silencio también se parece a un televisor opaco que no sintoniza bien la señal y bisbea como si echase pequeños escupitajos por la boca: “zsh, zsh”. O como el vuelo de una mosca, o el canto de una cigarra, o el sorbido de una nariz, o el clocleo de una cañería, o., no lo sé, pero el silencio tiene sonido.

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Hinkle Twinkle Burns nació una fría mañana de noviembre bajo la niebla de la elitista y casi británica ciudad de Oviedo. Su madre, tan bella y exuberante como pérfida y ladina, aliviada al fin sus dolores, cuitas y preocupaciones después de una noche entera de blasfemias, whisky y sudores, envolvió a su neonato en una suave manta y lo depositó, en movimiento paradójico de delicadeza y crueldad, en el bordillo de la fuente de La Escandalera, fijando entre dos piedras el fruto de su vientre, un remordimiento preventivo y absurdo, puesto que el pobre Hinkle Twinkle Burns fallecería horas después, víctima de un paro cardíaco, no se sabe si provocado por el frío, el hambre o la pena.

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