Amadís de Gaula, v.2007

“El Alfabeto de Ben Siráh, escrito en los siglos IX o X en Persia, podría ser considerado la primer fuente de información para aceptar a Lilit como la primera mujer de Adán” – Esther Cohen – Ensayos sobre Cábala.

- Y decime, vos que siempre sabés todo… ¿ Cuál fue la primer mujer de Adán? Te estoy hablando del Adán que rajaron del paraíso, por supuesto.

- ¿Quién querés que sea? ¡Eva, boludo! ¿O se te ocurre acaso que pudo ser tu tía Raquel, que tiene más años que Matusalén?

Jaime, Raúl y yo en la casa de Jaime y Raúl, y Ballantine’s Finest Scotch Whisky compartiendo con nosotros esa Noche de Reyes, solos los tres porque los padres de ellos viajaron a Tel Aviv para presenciar el casamiento de una sobrina de Don Jaime (el presupuesto no daba para llevar también a los hijos), y mis viejos más cerca, en las Sierras de Córdoba, porque la Empresa en la que papá trabaja decidió que sus vacaciones debían ser en enero, y yo a los veinte años no estaba para veranear con ellos y mi hermanita Lucía, que recién cumplió los catorce.

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Un toque de trompeta y la puerta de los toriles se abre, dando paso en rauda carrera a un animal hermoso, de prestancia y trapío que tras una pequeña recorrida a la arena, se detiene dudoso ante la multitud que aplaude su salida.

Uno de sus ayudantes le muestra el capote y como tocado por una vara eléctrica, Mandingo le embiste.

Miguel Domínguez toma un vaso de agua y con la prestancia y soltura dada por los años de experiencia, toma su capote y sale al ruedo a efectuar el primer lance.

Nuevos aplausos colman el redondel de la monumental.

Le muestra el capote al animal y este como la vez anterior embiste pasando muy cerca de su cuerpo, mientras él con elegancia efectúa el pase. El toro cabecea algo pero seguidamente da la vuelta colocándose en posición de lucha.

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Un anillo de oro, algunas fotos rescatadas de un cajón olvidado, un colchón despellejado por el ácido y un nombre garabateado en un registro de la morgue, son las únicas pruebas visibles que avalan la interrumpida existencia de Gonzalo Fischer.

Los que lo conocieron —y no han sido pocos—, siempre habían conjeturado para él una muerte de oropel y de éxtasis, no esa muerte atroz e incongruente con los encumbrados hábitos que habían regido su vida. Los que lo conocieron, jamás se atrevieron después a rastrear el misterio de su muerte: tal vez a causa de una frívola aversión; tal vez, para no tapar con el corrupto presente los encendidos pasados que lo habían elegido como principal hacedor.

Las fugaces mujeres que lo compartieron, empecinadas en tejer recuerdos, adoptaron desde entonces la costumbre de reconstruir, en sus sincronizadas reuniones, sus deliciosas predilecciones que lo inmortalizarían por un tiempo. Algunas añoraban su humor frenético y evasor; otras, las libertinas utopías con las que él las había adormecido, abriéndoles una momentánea puerta a un paraíso de humo; otras, las menos afortunadas, el amor despechado, la entrega inútil, los despiadados rechazos que transformaban sus pasiones en vergüenza. Todas, las interminables noches en su residencia de generosas fiestas a puertas abiertas, que jamás lograban superar a las de puertas cerradas.

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Ubicado en un robusto edificio de la calle 175 del Este de Broadway, el periódico neoyorkino Jewish Daily Forward, popularmente conocido entre sus lectores con el escueto nombre de Forverts, publicó el 5 de septiembre de 1939 el siguiente anuncio: “ME HE PERDIDO. ¿ALGUIEN PUEDE DECIRME QUIÉN SOY?”. Aquella llamada de auxilio tuvo éxito: dos días después un hombre de unos cuarenta años, vestido con un mono azul de trabajo, se presentaba en las bulliciosas oficinas del periódico.

Natural de Varsovia, Jacob Rosenberg era alto, corpulento, lucía una barba larga y espesa salpicada de canas, tenía los ojos oscuros y tristes, el pelo moreno. Hacía cinco años que había entrado en el país por el centro de inmigración Ellis Island y desde entonces había trabajado muy duro para mantener a su familia, desempeñando numerosos oficios: obrero de la construcción, mozo de almacén, electricista…

El señor Rosenberg aseguraba ser el padre de la chica que se había perdido.

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No lo habían mandado al carajo. Estaba ahí por propia decisión y sin que nadie lo supiera. A no dudarlo; siendo apenas un mozalbete de diecinueve años, Nicandro Masto priorizaba su orgullo por sobre cualquier otro avatar y como en ello le iba la dignidad, prefería adelantarse a los acontecimientos e irse al carajo por sorpresa, para anticiparse a los deseos expresos de alguien que no fuera él mismo. Ni necio, ni arrebatado: decidido y seguro de sí mismo.

Tan seguro de sí, como cansado del olor a podredumbre y descomposición de las bodegas (los ahorros no lograron granjearle un viaje más holgado), se había deslizado invisible hasta lo alto del mástil, en procura de aire fresco y vista para solazarse, tras una tormenta de dos días que a punto estuvo de hundir la goleta en las costas africanas, alejándolos de la ruta demarcada por el capitán con destino final en el lejano Virreinato del Río de la Plata.

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9 de enero

Soy un cobarde temerario, no es algo nuevo, no acabo de descubrirlo, lo he sabido siempre. Esa imprudencia, esa insensatez de no querer reconocerme, me ha llevado a vivir una vida que no es mía. Me refugié tantas veces en la profunda y extensa sombra de la noche que, ahora, frente a ti, no puedo soportar la luz de tu mirada y me derrumbo en el vacío de la nada.

Haré caso omiso a los consejos, a las súplicas, me dejaré llevar sólo por esta extraña tristeza que llegó poco a poco, a hurtadillas, en silencio, y acabó por instalarse cómodamente ocupando todos los rincones. Es tarde para intentar nadar, es absurdo obsesionarme con salir a flote cuando, de forma inconsciente, siempre haré todo lo posible para ahogarme.

Me aprovecharé de esta maldita facilidad que poseo para convencerte de algo, aun cuando ni yo mismo esté convencido de ello.

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Ojalá se te acabe la mirada constante
(Silvio Rodríguez)

Yo tenía la costumbre cuando era chico de salir todas las dos de la tarde a caminar por el pueblo, casi siempre por los mismos caminos, pasando por el bulevar hasta las vías del tren, que era como un fantasma porque ya no pasaba hacía tiempo, pasando después para atrás de la vía, perdón, casi digo de la vida, o si no salía para el otro lado, para atrás de la ruta, llegando de a poco a donde ya no había casi nada y finalmente adonde ya no había literalmente nada. Me gustaba pasar los alambrados flojos, caminar por caminos sin ruedas e incluso por la ausencia de caminos, meterme en los campos perdidos cada vez más grandes y vacíos, incultos, entrar progresivamente en un mundo sin ruidos, sin pájaros incluso, sin árboles, sin animales, sin nadie, sin nada; un mundo perdido como quién dice. Llegaba a ese vacío, a esa ausencia, y poco a poco me iba olvidando las últimas caras, los últimos cuerpos, los últimos caballos o carros; me internaba allí, en esa soledad, y me iba gradualmente olvidando de todo; todo eso se iba perdiendo, como quién dice.

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La taza café estaba humeante sobre la mesa, en el exterior la lluvia no cesaba, mientras revisaba sin cesar sus textos de criminalística, tenia ante si a un asesino sin escrúpulos, nadie en su sano juicio extirpaba los órganos a sus víctimas con tanta precisión, durante sus ardua investigación había llegado a algunas interesantes conclusiones.

La primera de ellas, el asesino no era ningún pelagatos, poseía grandes conocimientos de medicina y no hacia distinciones entre victimas.

No trabajaba solo eso está claro, tenia encima de él una estructura definida, el solo se encargaba de realizar aquello que sabía hacer bien.

Pero por más tiempo que dedicaba a aquella investigación, lo único que tenía claro es que se trataba de una red mafiosa.

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A veces los días son últimos,
reclaman su música y su pasado,
mendigan su ignorancia y prolongan su torpeza,
pero siempre esperan.

Saben que más allá del crepúsculo hay una sentencia,
un abolengo espantado buscando su refugio,
un violento escarabajo sacrificando
la hierba en los suburbios,
algo que prohíbe la furia del ciprés.

Nada declina por los días
aunque el sol se desfigure,
aunque las inundaciones se traguen los barrios aborrecibles,
aunque el sueño se detenga sobre el perihelio,
aunque la lluvia no reclame los últimos cantos,
las últimas historias, el dialecto arcaico de los pájaros.

Nada declina.
Nada se extingue por la palabra del hombre,
nada es más ajeno al viento que una cosa antigua.

Todo lo que habita el día,
yace
y el árbol que se inclina en su epitafio
sobrevive.

Poesía008

Poco a poco has ido entrando
En mi mente y en mi corazón
Mis noches son mas largas
Sin tu presencia distante

La lejanía hace mas dulce
El sentimiento que nace,
Como fresco manantial,
Que disuelve la soledad

No se expresarte lo que siento
Con frases dulces, palabras de miel,
Pero mis emociones tienen,
Como te lo diría, la bravura del mar

Tienen la calidez de un atardecer
La frescura con que despunta el día
Que llena de rocío la hierba
Que crece frente al mar

Ese mar que nos une
Tanto como nos separa la tierra
Que hace que tu mar, tan frío,
Se distancie de mi mar, tan cálido

Que me llena el espíritu
De olas de sensaciones,
De espumas de sentimientos
Que rompen contra todo

Y así vas llenando poco a poco
Mis días, mis pensamientos,
Paso a paso y en silencio,
Todo mi ser

Poesía007