Lustrado el escudo
Bruñida la coraza
Empuña la espada
Ágil, decidido ímpetu
Acecha por las calles
En busca de su Andrómeda
Al reclamo de un blues
Desgarrado, carnal
Envuelto en humo
Con la lengua engalanada
De savia espiritosa
Se aposta en la barra
Es el reposo del guerrero
Baile de lascivia enloquecida
Aturde los sentidos
Del llamado al homicidio.
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…fuera del espacio profano en donde el Bien
es sinónimo de evolución de sociedades de consumo…
PIZARNIK
Ajedrez migrañoso
¡Polvo que sigue latiendo!
Desintegración causada
por la voluntad mutua
en la violación
(Un pollo degollado da tres pasos antes de caer muerto)
Entonces la decisión
es una piedra
de libido lapidada
(En el baile de los pollos sin cabeza)
¡Despierta susurro!
de tu copa socrática
sé el soñador soñado
(Y el yugulado compró alegorías en forma de formas)
Como la luz
en una metáfora
emanada
al extirpar el lenguaje
(Y amaneció la pesadilla fotocromática)
¿Perder el tiempo?
Ay, neolengua
¡Desvanecer el espacio!
el tiempo crece
Poesía005
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Mi amor prohibido, que una vez vi yo,
caminando en el olvido, era un errante hoy,
con su cabello rubio, decía yo
mientras camina, con sigilo en el dolor,
la miraba, la olía la mecía,
dentro de sueños oscuros como decía el Mesías,
oscuros como el agua, que sudaba mi cuerpo hoy,
cuando en mi vida, como una hecatombe, mi rubia venia
le decían marina, como las aguas turbias que no tienen salida,
salida perdida, segada por el dolor
de una noche oscura y sin corazón
y mi rubia decía, amor amor amor,
ven que lo tuyo y lo mío es hecho sin razón.
Poesía004
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Campo santo lugar donde los
grillos esclavos rompen las
cadenas del silencio,
motivadas las chicharras
protestan su servidumbre,
juntos rompen la morbosa soledad,
llenan la noche con melodías y voces,
cementerio habitados por elfos
y sílfides genios del aire que
acompañan el cortejo
de mordidos acordes,
una celosa luna embalsama
la oscuridad, resucitan nardos
enclavados en blancas lapidas,
las rojas amapolas llenan de bálsamos
el laberinto de laceradas cruces,
póstumo homenaje a borrados nombres,
olvidados esqueletos ambarinos bailan
al silbido de calaveras burlonas,
faroles de olvidadas luciérnagas
alumbran el campo santo
que por un instante asume macabra belleza,
en el cementerio las almas celebran
soberbias su último otoño,
retan las puertas del infierno
con orfeones,
ultimo póstumo tributo
a cansados espíritus,
quien alcanzara
paz en el campo santo
cuando las abiertas fosas
vibran con mil acordes.
Poesía003
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poema de amor
dios detrás de dios debajo de dios delante de dios
hoy
una mujer se prostituye con el alba.
imagen de parís
Mientras
de manera cordial
como las décadas se anuncian a sus hijos
una mujer a medias le toma la medida a sus cruces.
Comments Off | Poesía
Hola! Me acabo de despertar después de una semana pletórica de días muy agitados.
Todo ha sido emocionante e imprevisible, y creo que si hubiese podido programarlo detalle por detalle, no habría salido mejor.
El intenso sol de la mañana me arrancó de los brazos de Morfeo, el dios del sueño, y el dialogo de mis nuevos dueños desde la cocina de la casa de mis nuevos dueños, terminó de despabilarme.
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Ya se van a cumplir doce años desde que no puedo levantarme de esta silla. Me parece mentira que todavía siga vivo y sienta el mismo miedo a la muerte que cuando tenía quince o dieciséis años. Me doy cuenta que no puedo dominar mis emociones y lloro por cualquier cosa, y me enfurezco por otras. Me acuerdo de mi tío Francisco que terminó igual que yo, y de mi amigo Ramón, el médico que me advirtió que cambiara de vida, que deje el cigarrillo y que no coma grasas, que terminaría como Francisco.
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Disponibles en este mismo cuaderno.
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Mauricio corrió a través de los sembradíos, los mismos que con tanto esfuerzo y el tesón de su trabajo se habían transformado en sus últimas posibilidades de salir adelante.
Esos que el granizo echó a perder, no solo la futura cosecha, sino también su vida.-
Siguió corriendo sin importarle nada. Ni los gritos de su familia que desesperados lo llamaban a un costado de la casa. Ni la vos del martillero público que anunciaba por un alto parlante el comienzo del remate. Tampoco sus setenta años fueron obstáculo.-
Ya bien adentrado en el campo, cayó abatido, ahogado por la agitación. Se quedó quieto hasta recuperar el aliento. Se dio vuelta quedando de cara al cielo, el sol pasaba entre las hojas de un viejo ombú. Aquel donde, hacía ya muchos años, sentados en las corpulentas raíces que asomaban sobre la tierra su padre le dijo:
-Bueno, Mauricio, yo ya estoy viejo y cansado, ahora es tu turno. A partir del lunes té hacés cargo del campo.-
-¡Gracias, papá! ¡No voy a defraudarte! -contestó aquella vez.-
Se sentó, tomó un puñado de tierra, la observó, tan negra, tan fértil. Recordó aquellos domingos de sol, en primavera, cuando su madre y su tía tendían las mesas debajo de la parra en el patio trasero de la casa. A la derecha se veía una arboleda y el resto del paisaje era el campo florecido de girasoles, tantos y tan distantes que ocultaban el horizonte.-
-¡A comer! -gritaba Alicia, su madre.-
-¡A lavarse las manos!-agregaba la tía Julia.-
Alberto, su padre, y el tío Carlos estaban sentados y con un vaso de vino, ya empezado cada uno, por delante.-
¡Cómo reían y bromeaban en aquellos tiempos!
El recuerdo cesó al mismo tiempo que la tierra que Mauricio dejaba caer de la mano.-
Respiró profundamente y el aroma del pasto recién cortado y mojado por el rocío de la mañana, y él, que la última vez que recordaba haber llorado fue siendo niño, soltó las lágrimas más tristes: las del fracaso.-
Cayeron sobre la tierra húmeda y le vino a su mente aquel cuento que su abuela Alcira le contaba antes de dormir que hablaba de un príncipe empobrecido que al llorar sobre la tierra hizo crecer unos manzanos cuyas frutas eran de oro. Miró tontamente hacia el suelo pero nada, estaba en plena realidad, la que en su casa hacía bajar el martillo. Y esa vos indiferente que decía: - ¡Vendido al señor de traje gris!.-
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Prosa007
Hay quienes pretenden ser ricos, y no tienen nada;
Y hay quienes pretenden ser pobres, y tienen muchas riquezas.
Proverbios 13; 7
Me ha despertado una música estridente con olor a marihuana. A mi lado duerme una chica desnuda, con tajada de fruta embadurnada de creyón en vez de labios, cabellos encaracolados que casi le tapan la cara; mitad real, mitad silicona. Ni idea sobre que tema hablamos, en caso de que hubiéramos hablado. Un pedazo de mañana se ha colado por las rendijas de la cortina en la sala, como si fuera la guardia civil y se ha enfadado por el desorden que reina. Me pregunto si la noche anterior en algún momento terminó; cuantos nombres conozco realmente de los que me rodean; a donde me estoy llevando los fines de semana; cual es la cometa que el aire empina delante de mis ojos por haber dejado la escalera del colegio en los primeros escalones: Mi coche de doscientos cuarenta caballos, el chalet en la playa que mis padres me compraron, el reloj que me da la gana, los Alpes, la estatua de la Libertad o la Torre Eifel. Pero estoy harto de luz y de mañanas. Ojalá el Sol se reviente y no quede nada.
Me gusta el olor a tierra mojada y el crujir de las cañabravas con el viento. Es agradable despertarse y escuchar los pájaros en la misma orquesta que la cascada. Tengo hambre porque anoche mi padre solamente consiguió unos ñames de malanga silvestre al lado de la cañada y los comimos hervidos con pescado recién desenganchado del anzuelo. Pero hemos guardado pan y pasta de guayabas así que el desayuno será de Reyes. Hoy seguiremos camino y probablemente lleguemos al pueblo bien entrada la tarde. Seguramente nos pagarán bien el cargamento de café y mi padre podrá clavar esos horcones y tendremos techo para mis hermanos más pequeños y entonces si que podré marcharme a la ciudad a buscar debajo de las piedras la forma de establecerme y tener un piso confortable, un coche lujoso y el reloj que me de la gana. Que bueno respirar oxígeno puro y amanecer al aire libre. Ojalá que el Sol nunca le falte a nadie.
Fin
Prosa005